Jetzt ist also dein Körper, dein Körper die Fabrik
Reproduzierst du was begehrt wird oder wieder nur dich?
Dient dir der Dampf als Antriebskraft
Oder ist es gar Leidenschaft?

Singt Gustav.

Man ist geduldiger geworden. Wartet auch mal bis der Kellner kommt. Oder der Lebensinhalt. Man ist in diesem Jahr wieder +1 alt geworden. Redet aber immer noch von Mädchen. Sagt hin und wieder noch Alter, Alter! Wie das Rauchen eine schlechte Angewohnheit, aber besser mit Ironie zur tragen. Nein, eigentlich wartet man nicht mehr so viel. Man gewöhnt sich an das Gefühl zu spät zu sein. Etwas zu verpassen. Das ist lächerlich, weiß man, sagt man sich. 2010 wird mein Jahr, hat man sich gesagt. War 2010 dein Jahr, hat man sich gefragt.

Man will ja irgendwann loskommen.

Man hilft dem alten Kerl beim Koffertragen. Zug raus, Treppe runter, Treppe hoch, Zug rein. Gerne. Schönen Tag noch. Viel Spaß im Urlaub. Leute kommen, Leute gehen. Solche und solche. Man hat Termine mit Leuten. Man hat einen Terminkalender. Mein Gott, ich habe einen Terminkalender!
Die politischen Verhältnisse sind katastrophal. Die Wut ist nicht verraucht. Sie raucht, aber sie brennt nicht mehr. Eigentlich wollte man das Streichholz sein. Wenigstens die Flamme. Man wartete auf das Feuerwerk und sah nur das Glimmen.

Man sitzt im Bus. Schaut nach draußen. In die Reihen der Hauptstraße ist eine Zahnlücke gerissen worden. Ein Haus fehlt. Wurde halt nicht mehr gebraucht, denkt man so beiläufig bei sich, wie man so denkt, wenn etwas am Bewusstsein vorbeizieht, aber dort nicht kratzt. Wenige hundert Meter weiter steht ein frisches Haus. Das Dach eingepackt in Schnee und Plastik. Die Wände im grauen Unterputzgewand trotzen dem Blick des Betrachters mit rustikalem Charme. Es geht alles so schnell. Das ist nicht angenehm. Es ist nicht alles so wichtig. Das ist angenehm. Häuser sind nicht so wichtig. Sie kommen und gehen.

2010 – ein Vierteljahrhundert alt. Da wühlt man noch eher stumpf, als mit Weisheit zu glänzen, aber doch doch doch, was man ahnte, wird immer weniger überraschend mehr Wirklichkeit: Es ist das Schöne. Es ist die Liebe. Es sind die Freunde. Es ist die Familie.

Man will ja irgendwann ankommen.

So hat der Sommer mit einem schon wieder die meiste Zeit damit verbracht, zu heiß, zu kalt oder zu verregnet zu sein, bevor man merkt, dass die kleinen Blüten an den Bäumen zu verdammt großen Äpfeln geworden sind. Wer sich jetzt noch eine Badehose gekauft hat. Pech gehabt!

Höchste Zeit innezuhalten. Zeit eine Blues-Platte aufzulegen, durch das regenbeschlagene Fenster mit Wehmut nach draußen zu blicken, wie der Herbstwind garstig an den noch grünen Blättern zaust. Ein leises Ding, ein leises Dong, die Melancholie ist wieder zuhause.
Wer wie ich den Herbst liebt, der weiß doch, am Ende steht nur der Winter. Erbarmungslos. Und das ist nicht nur eine Frage der Jacke, meine Damen und Herren, es muss auch im Inneren warm sein. Als Anweisung für den jahreszeitlichen Hausgebrauch empfehle ich die Maus Frederick aus dem Kinderbuch, die im Herbst Sonnenstrahlen, Farben und Wörter für den Winter sammelte.

Ein kleines bisschen Wehmut schwingt mir leise seufzend in der brüllenden Alltagsgedankenflut. Zwischen den Telefonsymphonien und durch die Papierwälder klingt ein leises bisschen Trauergesang über die nun verlorene Jahreszeit. Der Sommer war ein Fluss und wir verlassen ihn jetzt nass und erschöpft auf der anderen Seite.

Einen Baum fällen, ist wie einen Baum pflanzen. Für Ungeduldige. Sollte man einmal im Leben gemacht haben. Vielleicht auch einmal im Jahr. Immer begeisterungsfähig bleiben, sage ich mir. Das ist leicht mit einer Axt, sage ich mir. Weil ich ansonsten nur in einem Blätterwald lebe.

Lieber Herrpunkt, da sei aber mal bitte froh, dass das ja theoretisch bleiben wird.

Lieber konstruierter Gesprächspartner, klar bin ich das. Jedoch zwickt bisweilen in diesem fetten Wohlstandsarsch hier der Wunsch, “mal wieder” ein gefahrenvolles Abenteuer zu bestehen. Von Angesicht zu Angesicht mit einer wilden Bestie seinen Mann zu stehen.
Wenn ich des Nachts in meinem Kämmerlein bei Funzel und Füllfederhalter dasitze, die Rechnungen aus der Ablage nehme und seufzend wieder zurücklege, erträume ich mir aus der darbenden Zimmerpflanze einen wilden, blühenden Dschungel. Mit Tigern mit Streifen mit Fauchen im Farn. In der Ferne höre ich eine Trommel. Zwischen den Urwaldriesen erschnuppere ich den Geruch eines Feuers. Menschen! Lautlos schleiche ich mich an und… schlitze die 1. Mahnung DIN-gerecht auf.

Auch wenn mein Intellekt teilzeitlich wie meine Zimmerpflanze im Winter verkümmert, meine ich doch in letzter Zeit irgendwo gelesen zu haben, dass Schopenhauer irgendwie meinte, dass die Menschen zwischen den Übeln Not und Langweile pendeln. Wir als Wohlstandsgesellschaft schlagen da natürlich steil in Richtung Langweile aus. Verifizier ich dir, Alter! Friss das Fernsehprogramm als Beweis!
Auch Michael Crichton, Autor von Jurassic Park und sonst nicht unbedingt der Philiosophie verdächtig, bringt das in Timelime schön auf den Punkt, in dem er eine Figur etwas sagen lässt, das ich hier sinngemäß wiedergebe: Die Not des Menschens im 21. Jahrhundert wird die Langweile sein.
Ich setze mich ins gemachte Gedankennest und lasse das mal so stehen.

Um zur derzeitigen, wirklichen Not des Menschen zu kommen. Es tobt gerade eine fürchterliche Debatte, die erschreckende Geisteshaltungen zum Vorschein bringt. Speerspitze der Diskussion ist unser allseits beliebter (Ironie!) Außenminister (Ironie der Demokratie!) Guido Westerwelle, der die Hartz-IV-Sätze für zu hoch hält.
Erschreckend ist, wie pauschalisiert diese Debatte vonstatten geht. Die überladene Begrifflichkeit “Hartz-IV-Empfänger” wird mit allerlei Zahlen in den Kampf Wirtschaftlichkeit gegen Sozialstaat geschickt. Ich schwanke zwischen Wut, Betroffenheit und Trauer, welche Maßstäbe da an die Würde des Menschen gelegt werden. Ich selber bin nicht hilfsbedürftig, jedoch aufgrund meiner persönlichen Ausbildung derzeit etwas unterfinanziert. Formulare, Anträge und Gesuche kenne ich inzwischen gut und kann mir vorstellen, welchen Frust es bringt und was für eine Erniedrigung so ein von Behörden Gnaden abhängiges Leben sein muss. Ich weiß, dass auf einen Schmarotzer zehn Menschenschicksale kommen, auf einen Abzocker zehn Menschen, die in unserer Arbeitsgesellschaft nie einen Platz finden können, weil es in unserer Gesellschaft keinen Platz für diese Menschen gibt.
Ich frage mich, ob man den Menschen in den Politiker reinprügeln, oder den Politiker aus dem Menschen herausprügeln sollte.
Einem echten Hai jedenfalls könnte man zu Abwehr jedenfalls ordentlich die Fresse polieren. Aber Vorsicht! Denn was Sie jetzt unbedingt wissen sollten: Einen Haiangriff wehrt man übrigens damit ab, dass man dem Hai auf die Augen oder die Kiemen schlägt. Die Schnauze ist da wohl die schlechtere Wahl, sagen Fachleute, die sich mit solchen Themen herumschlagen müssen. Ich selber bin eher der etwas ängstlichere Typ und würde wohl kaum fröhlich “Hallo” zu einem Hai sagen.

Was Sie aber jetzt noch erfahren sollten: Diesen Beitrag habe ich exklusiv im Stehen verfasst, weil mir der Rücken etwas weh tut vom vielen Sitzen heute.

In meinen jüngeren Jahren las ich bisweilen gerne Bücher, die meinen Horizont überstiegen – ich kaute daran, wie ein Vegetarier an einem Stück Fleisch, mit der Hoffnung, dass ihm dieses deswegen schmecken möge. Viel von den Büchern ist natürlich nicht geblieben, außer vielleicht einem “habe ich mal gelesen”. Zu einem dieser Bücher gehörte Arnolds Stadler “Ein hinreissender Schrotthändler”, vielleicht war es auch ein anderes Werk von ihm. Der Autor war mir schon allein geografisch sympathisch, da sein Heimatdorf dem Dorf meiner Jugend nur wenige Kilometer entfernt war. Zudem nimmt er das Landleben so schön auf die spitze Feder und wer abseits städtischer Sozialstrukturen aufwuchs, weiß wie die Kirche im Dorf blieb. Während ich damals beifahrend im Auto saß und so in diesem Buch herumlas, wurden plötzlich ein Ort und ein Haus namentlich erwähnt, die in genau diesem Augenblick auch an der Autofensterscheibe vorbeizogen. Potzblitz – hätte ich sicher gedacht, wenn ich dieses Wort schon damals dem passiven Wortschatz entrissen hätte – Zufälle gibt’s.

Weil auch sonst so viele Dinge passieren, Personen vorbeiziehen und Tage verstreichen, sollte man vielleicht mal einfach kurz anhalten, sich hinsetzen und nachdenken. Was keineswegs einfach ist, denn der Mensch ist ein komischer Mensch. Die Betrachtungen von Hautunreinheiten morgens im Spiegel dürften zeitlich gemessen die Nachdenkphasen der Selbstreflexion übersteigen. Was wiederum auch Vorteile hat. Gewisse Hautflecken, gedanklich mit Linien verbunden, ergeben hin und wieder mehr Sinn, als diese verdammte Grübelei, die gestrige Gedanken und Gefühle käut und wiederkäut. Die Denkkuh mit vier Gehirnen: Mensch. Selbstbetrachtungen, sofern sie nicht vor dem Spiegel passieren, gehören zu den Dingen, gegen die man sich eben manchmal auch durchaus mit Humor wappnen sollte, damit man einen fiesen Gedanken, der sich einschleichen will, mit einem Lachen erschlagen kann.

“Was wäre wenn”, und wenn man noch jung ist, der noch gemeinere Zwillingsbruder, “was wird wenn”, sind hungrige Begleiter, die einen allzu oft nur zerfressen. Wie Sehnsucht. Die Sehnsucht ernährt nicht, die Sehnsucht verzehrt dich.

Ach ja. Warum ich damals kein Eiskunstläufer geworden bin: Warum hätte ich auch sollen?

Eine Medienrevolution könnte sich doch mal gegen allgegenwärtige Zerstreuung, den Sensationsstaffellauf und die Medienkälte richten.