Ein megariesenmassivgroßes Dankeschön schon mal an…

… Uli und Wolfgang für die Einladung und die Organisation!
… Uli und Familie für die Wahnsinns-Gastfreundschaft, die beiden wunderbaren Ausflüge und den Kuchen!
… an hoch21 für die wunderbare Begegnung, seine Texte und das er mir etwas vom Kuchen übrig ließ.
… den bisher Genannten für die schönen Gespräche von Twitter-Klatsch, über Äpfel (in jedem Aggregatzustand), bis hin zu Kinderbüchern.
… das Tübinger Publikum, das einem zitternden Debütanten dann doch den ein oder anderen Lacher und Applaus schenkte.

… den Rest vom Fest! Man kann diese Veranstaltung jedem Lesenden und jedem Zuhörenden nur heißestens empfehlen.

So ein Abend fängt auch manchmal an, wie ein schlechter Rap: Habe die Stadt satt und hau aus der Stadt ab . Ich bin ja sonst des Rappens recht unverdächtig, auch wenn ich in den 90ern mal das Cape 180° trug. Nun: Es war Zeit das Stadtviertel zu verlassen. Wenn wir hier von Stadt reden, meine ich natürlich Ort und wenn ich von Viertel rede, meine ich natürlich Ortsteil. Ich kokettiere gerne mit meinem ländlichen Image, auch wenn ich keine Kuhsorten (nicht mehr als fünf jedenfalls) auseinander halten kann.

Here we go ->

Kamera entstaubt, 4er-Pack Mignonzellen voll durchgeladen, F. auf den Beifahrersitz gesetzt und ab in die alte Ziegelfabrik, die uns schon lange unverschämt und unbesucht aus dunklen Fenstern belauert hat.

Gerade jetzt wo die Frühjahrskollektionen in den Schaufenstern blühen und bleiche Haut in der Sonne getragen wird, reizt die alte Fabrik zwischen knospenden Bäumen und wiedergeborenem Grün den wiedererwachten Entdeckergeist geradezu zur Fotosafari.

Erdgeschoss. Hier und dort flattern Reste weißroter Absperrbänder im Wind, der die lauwarme Abendluft durch die Fabrik trägt. Ziegel und Glasscherben knirschen und das Laub raschelt unter den Schuhen, als wir das Gebäude betreten, das lange vor unser keiner mehr betreten hat – außer diversen Gothic- und Death Metal-Bands für ihre MySpace-Foto-Gallerie natürlich.

Ein leichtes wohliges Unbehagen (!) breitet sich im Körper aus. Das ist kulturhistorisch oder eher popkulturell bedingt, schließlich ist das hier eine erstklassige Kulisse für eine zweitklassige Schauergeschichte. Das Schicksal hat natürlich ein Gespür für narrative Notwendigkeit und schickt uns eine kleine Reminiszenz:

Wer trug diese Gummistiefel? Was suchte er hier? Warum hat er sie verloren? You’ll never know my love.

Wir finden die Treppe (die nicht knarrt, Realität ist eben selten stringent) und steigen in den ersten Stock.

In den Luftschlössern, die wir in unserer Jugend gebaut haben, hätte die Bevölkerung einer Kleinstadt leben können. Wären wir damals auf dieser Treppe gewesen, hätten wir schon auf der zweiten Stufe in unserer Vorstellung die Vorhänge für das Bad ausgesucht. Und nun. Was kostet die Fabrik, was kostet die Renovierung? Es lohnt sich nicht. Kein kühner Traum mehr, der sanft wieder entweicht. Nur eine nüchterne Feststellung. Aber trotzdem: Wie geil wäre das denn, in dieser Farbik zu wohnen!

Doch so erfreut sich das Herz nur an der radikalen Schönheit des Verfalls.

Durch den ersten Stock zur zweiten Treppe.

Vorbei an etwas, dass das Büro gewesen sein könnte.

Im zweiten Stock lauert der Verfall in voller Pracht.

Über die letzte Treppe steigen wir hinauf unter das Dach. Hast du Angst, fragt mich F. Ein Brett knarrt. Man blickt in dunkle Abgründe. Nein, sage ich. Hast du Angst, frage ich mich. Das eine ist immer das Gefühl. Das andere, wie man das Gefühl wahrnimmt. Man wird vorsichtig, ja. Man schaut auf die Balken und Bretter, auf die man tritt. Macht hier oben ja auch Sinn.

Nein, es gibt noch eine Treppe. Eine letzte. Ganz nach oben. Neben der Treppe gähnt der tiefschwarze Kohleschacht. 20 Meter geht es runter. Geschätzt. Man misst ja nicht nach. Oben erwartet uns eine herrliche Aussicht, die genossen, aber zum Blogleidwesen nicht fotografiert wurde.

Als wir wieder runterklettern, sehen wir aus einem Fenster eine schwarze Katze. Ich klopfe drei mal auf Holz. Auch wenn ich nicht abergläubig bin: Sicher ist sicher. Das werde ich mir nicht angewöhnen dürfen. Demnächst wird (unter anderem, aber das ist eine andere Geschichte!) eine schwarze Katze mit mir in einer Wohnung wohnen.

Sie sehen: Eine schwarze Katze, fotografiert mit 10-fachem Zoom. Vor einer Sekunde hat sie uns noch angestarrt, schwört F. Mich würde nicht wundern, wenn sie auch noch gewunken hätte. Katzen traue ich alles zu.

Außer uns ist auch noch eine Tanne (Fichte?) bis hier hoch gekommen (Hat aber etwas länger dafür gebraucht).

Die Fabrik blickt uns mit hohlen Augen nach, als wir das Gelände in der untergehenden Sonne für diese Geschichte recht pointenlos verlassen und Bier kaufen gehen.

Mich überkam eine leichte Ahnung, wie die Integration in unsere Leitkultur aussieht.

Man hält es für einen billigen Trick, für Selbsttäuschung: Das Meer. Oder ein See. Ein Sonnenuntergang. Stille. Alleinsein-Sein.

Aber ein Gefühl lügt nicht. Wenn doch, spielt das keine Rolle.

Der Nebel fließt wieder über die Felder. Der letzte Schnee zieht sich langsam in die Wälder und Nordhänge zurück. In den landläufigen Bächen brackert das Wasser gen Bodensee – Zeit für eine kleine Sommergeschichte.

Don Rodrigo, El Fredo, Mauarbeiter, Timbohrmaschine, Manni und meiner Wenigkeit ungespitzer Name weilten in Süditalien. Bautechnische Angelegenheiten bedurften unserer Präsenz in Casal Velino. Tagsüber balkten (wie klotzen, nur härter) wir auf der Baustelle. Abends peronisierten wir unsere staubigen Kehlen. Eine Temperatur, die auch das Wort Nachtkühle mit unbeirrbaren Höchstgraden verhöhnte, machte uns das Leben zu Dantes Inferno. Ein literarisches Werk, dass ich leider noch nicht kenne, in dessen Höllenbeschreibung ich mir aber auch diese kleinen verdammten Drecksmücken sehr gut vorstellen kann, die in den Nächten erbarmungslos einen Luftangriff nach dem anderen flogen.

Wir hausten in einer Unterkunft, die neben ihrer extrem kompakten Form einen enorm niedrigen Betonträger auf dem Weg zur Badzelle hatte. Diejenigen unter uns, die keine Hobbits oder Zwerge waren – also alle – nahmen öfters Anstoß daran. Neben den Nudeln – dafür danke – musste Marco Polo, der olle Globetrotter, ja auch noch unbedingt das Feuerwerk aus China einschleppen. Bis spät in die Nacht zitterten die Fensterscheiben unter den Kanonenschlägen der italienischen Feierwut.

Schlafen? Materialmente impossible!

Des Wälzens in verschwitzen Laken überdrüssig ging ich ins Freie, um bei einer Zigarette und der Nachtluft Müdigkeit zu finden. Manu, zur Baustellenzeit saisonal Manni getauft, dämmerte gleichfalls draußen vor sich hin. Wie es so kommt, fanden sich ein Gespräch, ein T-Shirt zu meiner Leinenhose und vier Füße. Ziellos gingen wir los in die Nacht, den Feldweg von der Anhöhe unseres Quartiers herunter. Leise knirschte der Kies unter unseren Schritten. Die Grillen zirpten. Wir schlenderten die asphaltierte Straße entlang, Richtung Ortskern.

Und, wie wenn man aus einem ruhigen Schlafzimmer eine Tür weiter gehen und plötzlich in einem Raum landen würde, in dem sich eine wilde Party abspielt, befanden wir uns mitten in einem Stadtfest. Die Nacht war aufgestanden. Die Straße zum Marktplatz war mit Ständen gesäumt, an denen Afrikaner chinesische Produktimitate und Zigeunerinnen handgeschnitzte Fabrikwaren verkauften. Alles schlenderte, lachte und feilschte in friedlicher Lebhaftigkeit. Ein Dutzend Mal werde ich mich wohl kurz und schmerzlos in dunkle Augen verliebt haben, in dieser Nacht.

Dieses “Bella Italia”, dass manch Deutscher so gerne als Lebensgefühl anstrebt, es lobt und preist, mag ich nicht mehr hören und erwidere (in Gedanken) “dann zieh halt selber nicht so eine scheiß Fresse”. Wenn ich aber die Bierunseligkeit eines deutschen Stadt- oder Dorffestes sehe, mir die Stammtischhaftigkeit und die orangenen Biergarnituren vorstelle, dann graust es mir.

Das Treiben konzentrierte sich auf dem Kirchplatz. Die Menge feierte dort das Konzert eines Sängers, der sich gnädigerweise seiner Muttersprache bediente, um das Schmalz zum Tönen zu bringen. Über alle Köpfe blickten wir zur Bühne…

“Merkst du was?” fragte Manu.

“Äh…” antwortete ich.

Er zeigte mit seinem Arm unseren Sichthorizont und da merkte auch ich, wie zwei Tannen im Unterholz ragten wir über die Menge der kleingewachseneren Italiener.

Wir trieben weiter durch die zauberhafte Nacht. Irgendwann saßen wir auf einer Gartenmauer, redeten, rauchten die letzten trockenen Krümel Tabak auf und gingen nach Hause.